SOLO PALABRAS (EN EQUILIBRIO)

"Las palabras
me salvan o me hieren"
(Julio Obeso)



Escucho
el goteo rítmico de palabras
que, en su vaivén,
me mecen y me arropan,
Suaves, pausadas,
se deslizan por mis oídos
con un suave cosquilleo,
hasta que me voy quedando
dormida…

Bruscamente
me despierta el estampido
del torrente de palabras
al romper la barrera del sonido.
Avalancha impetuosa,
sin orden,
sin ritmo,
sólo estrépito resquebrajado
que huye
dejando tras sí
el zumbido oscuro
del vacío.

Poco a poco,
el tic-tac de las palabras
vuelve a llenar el aire.
Palabras dulces,
tiernas,
acompasadas,
marcan el paso
impalpable
de un nuevo sueño,
y con cadencia de latido
voy dejando que me envuelva
otra cálida oleada.

Dulces sueños,
si tus palabras quieren.

Si tus palabras lo eligen,
pesadillas.

Sílabas como olas
salpican signos de puntuación
en cada esquina de mi vida,
mientras mantengo el equilibrio
con los ojos fijos
en la telaraña que forman
las palabras que pronuncias.

DESPERTAR

No fue fácil despertarse.

La mañana no llegaba
y la oscuridad se pegaba
a los cristales.

Mientras hilos de tinieblas
temblaban a la luz de la luna,
cerré los ojos.

Pensaba
que, si no los abría,
no amanecería.

Un filo de luz
me hirió la pupila
y los apreté más.
Tanto,
que veía puntitos
de colores.

Pero el alba tiraba de las sabanas
y amanecía sin remedio.

Arañé la arista de luz
que se llevaba
las mañanas mullidas.

Mordí el borde de la colcha.
(Aún dientes de leche)

Me negué
a ver la primera luz
de tantas otras
que apagaba parques solitarios,
palabras para mi sola…

Era tenue,
quería ser dulce.
Pero era agria.

Estoy segura de que era,
es,
amarilla.

Huele a zapatos nuevos.

Cruje como los libros
que nunca ha abierto nadie.

(Nunca más mañanas sin relojes)

El sol triste de la mañana
es un abismo
que se traga la suave luz
de otro tiempo,
mientras alguien archiva,
entre palabras polvorientas,
mi primer tic-tac.

LUZ ANTIGUA

“¿No es valiente
ese rayito de luz
tras la tormenta?”

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La esquina parpadea
tras la tormenta.

Salen caracoles turbios
que taconean la acera de charol.

Sacan brillo al borde de la sima
donde clavan sus uñas
los solitarios.

El faro rojo
tiembla de frío,
mientras se yergue
valiente.

Revolotean las promesas rotas
entre las lágrimas...

Una mano piadosa
acaricia un gemido.

La mano impresa
en el barro
deja una huella
y otra
y otra más.
Repta.
Se arrastra,
y se pone en pie.
Mira atrás
y su vista vuela
sobre el pantano.
El olor aún lo impregna
todo.
Los pies
logran despegarse del fango.
Un paso,
otro más.
El limo
se traga los últimos restos
del naufragio.
Los digiere,
los tritura,
mientras
el zumbido
penetrante
cada vez se oye menos.
Otro paso
y siente la hierba
bajo sus pies.
Respira,
y hay aire!

Abre los brazos
y no mira atrás…

DOS HAIKUS

Cierro la puerta.

Un susurro húmedo

ensucia el quicio.





El agua sucia

riega lirios blancos.

Y todos callan…

ES TIEMPO...

Paladeo cada palabra
saboreo cada sílaba
aspiro el perfume de cada letra
sintiendo cada punto,
cada coma…

Es tiempo de cosecha
de recoger pensamientos sembrados
germinados en versos maduros,
de coger el cazamariposas
para cazar palabras al vuelo,
de respirar tan hondo
que tosemos signos de puntuación
salpicados al azar.

Es tiempo
de intuir la palabra precisa.

POEMA (De mi amigo Johnny Ramirez. Poeta del instante)

Una música
entró
por la ventana
de mi cocina.
Y volvió
ese viejo deseo,
solo dicho
con mis miradas,
de probar
la sal de tu piel,
ahora lejana….

DE REPENTE, SIN SABER POR QUÉ...

Un reflejo distraído
rebota en el cristal
convertido en involuntario espejo.

Dentro está oscuro.

Al fondo, muy al fondo,
los ojos grises asomándose
entre opacas cataratas,
escudriñan la pared
escondida bajo la costra de cuadros,
fotografías, recuerdos…
que se hunden bajo el goteo de sombra
que va cubriéndolo todo.

Un rayo de luz se asoma
y da la vuelta.

Los ojos mates
no tratan de ver entre la bruma
que lo vela todo.
Ya saben lo que hay detrás.

La última gota de sol
resbala por el cristal de la ventana
que se cuelga sobre el patio profundo
aguantándose el vértigo.

Nadie la oirá caer.

Tras la ventana
ya es de noche.

DESIERTO II

Las huellas en la arena
se borran recién impresas
de puro frescas.

El horizonte
es un disco azul.

Cada grano de arena
concentra su mundo en un puño.

Nada en el desierto es frío,
y, sin embargo…

El amanecer es tan fresco
como la noche del primer beso…

¡Y anochece en una luna
de sandía granizada!

En el medio,
nada,
nada que importe…

¡solo calor hasta derretir
el siguiente amanecer!

LOS EXTRAÑOS

"No dejéis de ser hospitalarios con los extraños. Podrían ser ángeles disfrazados.” (George Whitman)

.......................


Corren tras los lobos
en las noches sin luna.

Nadan en la lluvia.

Leen la escarcha,
escriben la espuma,
y trenzan,
libres,
los versos del amanecer.

Hoy
os extraño…..

OTRO DESIERTO (Con la huellas de Javier Almuzara)

Las espinas se secan alrededor de la mesa…

Un soplo ardiente alza una servilleta
que cae temblando entre los silencios que,
frente a frente, se miran sin verse.

Un horizonte cambiante de dunas
se escurre entre las mesas.
La arena se cuela en los zapatos de los beduinos
con pajarita.
El suelo, áspero, rechina.

El oasis de una bandeja de aluminio
refleja un sol halógeno.

Las dos cabezas ciegas
siguen ahí:

Ante su oasis seco de café negro
y palmera.

El desierto vertical se alza
como un muro ondulante y traslúcido.

Un simún ácido de tabacos
forma remolinos de serrín que se apila
en las esquinas.

Las palabras arañan,
se enganchan en la laringe.

No hay agua que las ayude a avanzar.

Ella escruta nerviosa el plano
de la carta de cócteles
con la esperanza de descifrar las claves
que la guíen a la salida.

Pero cuando alza la vista, los ojos del lagarto
repiten:

“ESTA USTED AQUÍ”.

AUTORRETRATO

Tardó en darse cuenta
de que no tenía alas.

Pero decidió no llorarlas.

A fin y al cabo,
la imaginación abarcaba más
que el recorrido de cualquier vuelo.

Si el mundo no tenía esquinas
siempre podías volver
al punto de partida.

Correr es mejor que volar.

Todo estaba aquí.

RECUERDO SUBITO (Mas fuerte que el amor)

Las hojillas apuntan
en todas direcciones
desde el canto del libro.

Cien polillas vuelan
al golpe de sus tapas.

La punta de la lengua
toca el dedo índice,
y constata
que sabe a sangre.

Busca la página
marcada por la cuchilla.

No hay recuerdos incoloros,
ni indoloros.

Algunos,
crujen al mirarlos
y se agrietan,
como barro seco.

Otros son ásperos
como el granito,
o resbaladizos
como el mármol.

Pero todos cortan.

Cortan,
porque la mano dolorida
no sabe despegar las hojas
que ocultan la flores
secas, prensadas,
los pétalos de rosa,
el aroma a limonero…

Los picos rascan.

Los dedos tocan
el día de los gritos,
la hora de las lágrimas,
encontrando entre líneas,
aquí, una duda,
allí, un arañazo.

El pasado hecho jirones,
se enreda vuelta a vuelta,
espina a espina,
en el cuello del amor
que fue.

LA SOLEDAD TIENE SU TRUCO

Un rayo de sol
le cosquilleó la nariz.

Frunció los ojos
antes de abrirlos
y se desperezó,
deslumbrado por el hilo de luz
que parecía perseguir
su pestañas.

Pardeó para apartarlo
y giró
hundiendo la cara
en la almohada.

Olía a sueño
y a despertar lento.

Rodó como un gato
y se levantó.

Se acercó a la ventana
y miró el jardín.

Las cañas del estanque
repiqueteaban
tañidas por la suave brisa
que peinaba la hierba alta,

Abrió los brazos,
se rodeó los hombros,
y se abrazó.

Hacía tiempo
que había aprendido el truco
que le hacía creer
que no estaba solo.

CUATRO VERSOS

Nunca cierra la puerta…

Cuando el viento acuna el quicio,

la madera crujiente

le da conversación.

LLUVIA DE HAIKUS

Rompo el papel.

Todavía no es tiempo

de hojas muertas.






Miraba el sol,

caramelo de miel

de otro otoño.







Arrastra los pies,

llevando tras de sí

recuerdos secos.







No llega Agosto.

El sol pende de un hilo.

Busca su lugar…







Chisporrotea

en la nube de azúcar

otra tormenta.









…

DESIERTO I

Las espinas se secan alrededor de la mesa…

Un soplo ardiente alza una servilleta
que cae temblando entre los silencios que,
frente a frente, se miran sin verse.

Rosas del desierto ruedan entre las mesas,
enredándose en los pies de los beduinos
con pajarita,
que las apartan a patadas.

El oasis de una bandeja de aluminio
refleja un sol halógeno.

Las dos cabezas ciegas
siguen ahí:

Ante su oasis seco de café negro
y palmera.

El desierto vertical se alza
como un muro ondulante y traslúcido.

Un simún ácido de tabacos
forma remolinos de serrín que se apila
en las esquinas.

Las palabras arañan,
se enganchan en la laringe.

No hay agua que las ayude a avanzar.

Ella escruta nerviosa el plano
de la carta de cócteles
con la esperanza de descifrar las claves
que la guíen a la salida.

Pero cuando alza la vista,
los ojos del lagarto
repiten:

“ESTA USTED AQUÍ”.











…

EL AIRE

Cierro lo ojos
y aspiro.

Aire de caramelo,
de vainilla blanda,
me punza los lagrimales.

El aire ondula entre las cañas
que tamborilean,
mientras las ranas,
nota arriba,
nota abajo,
dibujan su verde pentagrama.

El limo finge dureza
y la orilla se teje de berros
mientras laten las chicharras.

Un zig-zag de libélulas
corta el aire caliente.

Mientras el sol se ubica
en la vertical del estanque
todo se amortigua
como envuelto en algodones.

El aire se entinta de azules,
y fogonazos minúsculos
rebotan contra la superficie inmóvil.

Se hace esperar la tarde fresca
que no llega
y la hora vertical
se estira como una goma,
cruje, caliente…
hasta que se rompe
cuando la tarde irrumpe
de la mano del primer grillo.

PAN DE AYER

Ayer era tierno.

Ayer era suave
y crujía cuando lo tocaba
exhalando el fresco aroma
de lo nuevo,
tibio al tacto.

Dejaba adherido a mis dedos
el rastro blanquecino
de lo nunca tocado.

Hoy, la superficie rugosa
se hunde, pesada,
arrastrada por la masa gomosa
que mira con indiferencia
el moteado verde que la invade.

A menos de un milímetro
de mis dedos húmedos,
laten trazos de harina fresca
que quieren esconderse
en el laberinto circular
de mis huellas,
dibujando espirales
que se disuelven en cada poro.

Soplo,
pero nada vuela.

Y con remoto aroma
a migas aún ligeras
se evapora el recuerdo
(miga, corteza, manos, labios…)
del beso de ayer.

ALGO

La luz languidece largamente
lamiendo la tensa lámina
que no deja escapar
ni un hilo de sol.

La luna empuja.

La luna nueva
teje un traje
de flecos rojos
que deja caer gimiendo
sobre el espejismo.

Algo,

bajo el líquido lustre
emerge.

Algo
ruge bajo el afilado
vértice de la luna.

Algo

gime con líquida laringe

que jadea hilos de hielo

que deshiela olas líquidas

de lava que resbala

hacia el margen lejano de la vida

que late,

abajo,

más abajo,

tan abajo

que jamás las espinas
de luz deshilachada
podrán clavarse en sus cuencas
de ojos huidos
que imaginan ejes
de espirales imposibles.

Algo
gime
bajo
la
agonía
vegetal
de la
hojarasca.