domingo, 26 de abril de 2009

ULISES SIN RETORNO




El último hilo.

El último nudo.

El último fleco.

La lanzadera,

Desgastada de pasar y pasar

Entre la trama del tapiz,

cae al suelo.

Las manos,

Ásperas

De alisar la áspera trama.

Los dedos

Encallecidos

De pasar

Una y otra vez

El mismo hilo.

Los brazos,

Entumecidos de soportar

Horas y horas de tejer y destejer.

Dicen ¡basta!

Ni un hilo más

Ni una noche más.

Penélope

Ya

No

Te

Espera

domingo, 19 de abril de 2009




Paso la mano por el papel.

Lo toco,

lo acaricio,

lo huelo.

Siento su color.

Amarillo.

Levemente rugoso,

suave

y áspero a trozos.


Lo arrugo,

lo desarrugo.


Huele a tinta.

Lo extiendo

y vuelvo a acariciarlo.

Las arrugas,

casi aristas,

se elevan

y caen.


Rozo la hoja.

Cruje,

suspira,

susurra.

La arrugo

y la desarrugo

hasta que se vuelve blanda,

suave,

casi pastosa.


Huele a sudor,

a piel,

a tiempo.


Cabe en un puño

apretado,

todo el torrente de palabras

que jamás leeré.