sábado, 22 de octubre de 2011

DOS HAIKUS





Cierro la puerta.

Un susurro húmedo

ensucia el quicio.





El agua sucia

riega lirios blancos.

Y todos callan…


lunes, 5 de septiembre de 2011

ES TIEMPO...



Paladeo cada palabra
saboreo cada sílaba
aspiro el perfume de cada letra
sintiendo cada punto,
cada coma…

Es tiempo de cosecha
de recoger pensamientos sembrados
germinados en versos maduros,
de coger el cazamariposas
para cazar palabras al vuelo,
de respirar tan hondo
que tosemos signos de puntuación
salpicados al azar.

Es tiempo
de intuir la palabra precisa.




sábado, 3 de septiembre de 2011

POEMA (De mi amigo Johnny Ramirez. Poeta del instante)



Una música
entró
por la ventana
de mi cocina.
Y volvió
ese viejo deseo,
solo dicho
con mis miradas,
de probar
la sal de tu piel,
ahora lejana….


sábado, 30 de abril de 2011

DE REPENTE, SIN SABER POR QUÉ...




Un reflejo distraído
rebota en el cristal
convertido en involuntario espejo.

Dentro está oscuro.

Al fondo, muy al fondo,
los ojos grises asomándose
entre opacas cataratas,
escudriñan la pared
escondida bajo la costra de cuadros,
fotografías, recuerdos…
que se hunden bajo el goteo de sombra
que va cubriéndolo todo.

Un rayo de luz se asoma
y da la vuelta.

Los ojos mates
no tratan de ver entre la bruma
que lo vela todo.
Ya saben lo que hay detrás.

La última gota de sol
resbala por el cristal de la ventana
que se cuelga sobre el patio profundo
aguantándose el vértigo.

Nadie la oirá caer.

Tras la ventana
ya es de noche.


jueves, 21 de abril de 2011

DESIERTO II





Las huellas en la arena
se borran recién impresas
de puro frescas.

El horizonte
es un disco azul.

Cada grano de arena
concentra su mundo en un puño.

Nada en el desierto es frío,
y, sin embargo…

El amanecer es tan fresco
como la noche del primer beso…

¡Y anochece en una luna
de sandía granizada!

En el medio,
nada,
nada que importe…

¡solo calor hasta derretir
el siguiente amanecer!

viernes, 8 de abril de 2011

LOS EXTRAÑOS




"No dejéis de ser hospitalarios con los extraños. Podrían ser ángeles disfrazados.” (George Whitman)

.......................


Corren tras los lobos
en las noches sin luna.

Nadan en la lluvia.

Leen la escarcha,
escriben la espuma,
y trenzan,
libres,
los versos del amanecer.

Hoy
os extraño…..



lunes, 28 de marzo de 2011

OTRO DESIERTO (Con la huellas de Javier Almuzara)




Las espinas se secan alrededor de la mesa…

Un soplo ardiente alza una servilleta
que cae temblando entre los silencios que,
frente a frente, se miran sin verse.

Un horizonte cambiante de dunas
se escurre entre las mesas.
La arena se cuela en los zapatos de los beduinos
con pajarita.
El suelo, áspero, rechina.

El oasis de una bandeja de aluminio
refleja un sol halógeno.

Las dos cabezas ciegas
siguen ahí:

Ante su oasis seco de café negro
y palmera.

El desierto vertical se alza
como un muro ondulante y traslúcido.

Un simún ácido de tabacos
forma remolinos de serrín que se apila
en las esquinas.

Las palabras arañan,
se enganchan en la laringe.

No hay agua que las ayude a avanzar.

Ella escruta nerviosa el plano
de la carta de cócteles
con la esperanza de descifrar las claves
que la guíen a la salida.

Pero cuando alza la vista, los ojos del lagarto
repiten:

“ESTA USTED AQUÍ”.


martes, 8 de marzo de 2011

AUTORRETRATO




Tardó en darse cuenta
de que no tenía alas.

Pero decidió no llorarlas.

A fin y al cabo,
la imaginación abarcaba más
que el recorrido de cualquier vuelo.

Si el mundo no tenía esquinas
siempre podías volver
al punto de partida.

Correr es mejor que volar.

Todo estaba aquí.

sábado, 19 de febrero de 2011

RECUERDO SUBITO (Mas fuerte que el amor)





Las hojillas apuntan
en todas direcciones
desde el canto del libro.

Cien polillas vuelan
al golpe de sus tapas.

La punta de la lengua
toca el dedo índice,
y constata
que sabe a sangre.

Busca la página
marcada por la cuchilla.

No hay recuerdos incoloros,
ni indoloros.

Algunos,
crujen al mirarlos
y se agrietan,
como barro seco.

Otros son ásperos
como el granito,
o resbaladizos
como el mármol.

Pero todos cortan.

Cortan,
porque la mano dolorida
no sabe despegar las hojas
que ocultan la flores
secas, prensadas,
los pétalos de rosa,
el aroma a limonero…

Los picos rascan.

Los dedos tocan
el día de los gritos,
la hora de las lágrimas,
encontrando entre líneas,
aquí, una duda,
allí, un arañazo.

El pasado hecho jirones,
se enreda vuelta a vuelta,
espina a espina,
en el cuello del amor
que fue.


viernes, 28 de enero de 2011

LA SOLEDAD TIENE SU TRUCO




Un rayo de sol
le cosquilleó la nariz.

Frunció los ojos
antes de abrirlos
y se desperezó,
deslumbrado por el hilo de luz
que parecía perseguir
su pestañas.

Pardeó para apartarlo
y giró
hundiendo la cara
en la almohada.

Olía a sueño
y a despertar lento.

Rodó como un gato
y se levantó.

Se acercó a la ventana
y miró el jardín.

Las cañas del estanque
repiqueteaban
tañidas por la suave brisa
que peinaba la hierba alta,

Abrió los brazos,
se rodeó los hombros,
y se abrazó.

Hacía tiempo
que había aprendido el truco
que le hacía creer
que no estaba solo.