PALABRAS PEQUEÑITAS

Luces verdes
iluminan bosques diminutos.

Luciérnagas
que revolotean entre las palabras.

Palabras breves,
de una sola sílaba,
que se desperezan deslumbradas,
y ruedan perezosas sobre los tréboles.

Solo basta alargar la mano
para coger la que necesitas:

Sed,………………………..

……sal,…………………..

………..mar,………………

…………….. luz,………….

…………………..paz……..

Pequeñas,…………………..
…………..redondas,………..
………………… brillantes…

La luz verde
indica que están libres.

Y vuelan,
cada una iluminada por su luciérnaga,
entre el bosque de palabras pequeñitas,
para dejarse atrapar
por quien busca la palabra.






…

Es fresca
y amarga.

Empolvada
de luz verde
y veneno.

Resbala sobre la corteza rugosa
crujiendo,
y se sume
en el musgo húmedo.

Baila a la luz del sol
y se recorta
contra la luna.

Filtra los pensamientos,
contamina las miradas,
bajo ella
crecen hongos rojos
y amapolas
azules.

Huele a ocre,
sabe a noche,
araña los párpados
que se atreven a mirar
hacia arriba.

Convierte las gotas de rocío
en ácidas lágrimas
y los goterones de lluvia,
en sangre tóxica.

Crece en círculos
cada vez mayores
hacia la noche,
y se arrastra
hacia los pies.

Donde toca,
quema.

¡Cierra la Puerta del bosque!

Que no huya
la sombra del tejo.

El sol emerge del mar
mientras las olas,
retroceden.

Un niño
juega en la orilla
mientras la brisa
se para.

Gotas tibias
se elevan como globos cautivos
y se evaporan
en nubes de colores.

Desaprendo.

Deshago nudos.
Corto amarras.
Suelto cabos.

Desaprendo,
mientras las gaviotas
caen al mar.

Desaprendo,
mientras las caracolas
enmudecen.

Desaprendo
la tupida red de aprendizajes
que se enreda en mis pies,
y primero uno
y luego el otro,
regreso al mar.

PERSISTENCIA DEL PENSAMIENTO

Se despertó
con la almohada mojada.

Los ojos le picaban
y soñó que lloraba.

Se puso una mano en el pecho
y constató que aún seguí allí.
Vivo.

Sus ojos,
su pelo,
su voz,
dolían como el primer día.

Pero
¿Cómo era posible?

Si no le daba de comer,
si no había agua,
si estaba frió…

Creía que había acabado con él.
porque hacía tiempo
que no sentía nada.

Pero había noches,
que lo oía toser en los latidos impares,
que lo olía,
que lo sentía arañar
su caja torácica…

¿Nunca se iría del todo?

Cerró los ojos,
y respiró hondo,
hondo,
hasta que le pinchó en las costillas
la última bocanada.

Y recordó
que hay cocodrilos que viven en el desierto
mucho después de que se evaporase el mar.

MOTHMAN (El hombre Polilla)

Fijas la vista en la luz
y no ves otra cosa.

Vuelas en círculos
cada vez más pequeños,
temiendo acercarte
al borde del haz.

Como una polilla,
vuelas cada vez más rápido,
te acercas más y más,
y te quemas,
y te apartas,
y vuelves,
como si una goma invisible
te atase a ella:

A la luz.

A tu única luz.

Y sigues revoloteando,
girando
en el túnel cada vez más pequeño,
sin rozar la sombra,
sin salir del círculo,
mientras tus alas
se van quemando poco a poco,
mientras te vas quedando ciego,
porque no ves
que hay más allá
del filo
del rayo
de luz.

¡QUE LLUEVAN VACAS!

(Regalo de Julio para mi colección de vacas)




Cuando Raquel se levantó
convencida de que el amanecer
solo sirve para medir los huesos
y se le enturbiaban los costados
con algún maldecir
ocurrió lo extraordinario:
llovieron ranas,
todas verdes, lustrosas, húmedas,
a sus pies charquitos crisopacio
y al amainar un coro cantor
la que arribó a sus senos
por supuesto
estaba encantada.
Y la Raquel de mirar la mañana
con otros ojos
liberada del dolor en los flancos
y fuelles esmeralda
pensó:

"que luevan vacas"

(Pensaba en el hambre de los suyos
en interminables quesos
en botas de caña)

y vacas llovieron
muuuuchass
como muuuuurciélagos desmayados
destruyendo el paisaje
los muuuuros que Raquel conocía
en el deseo no formuuuuló - domésticas -
y muuuurió corneada por la más salvaje
que le decia:
¿ves? estas son las verdaderas dimensiones
de tus huesos.

Julio Obeso.



(Gracias)

¡HASTA SEPTIEMBRE!

Camino hacia el fondo.

Estrecho,
incómodo…

Asientos rotos,
olor a tabaco viejo,
papeles,
calor…

Las casas pasan veloces,
y no nos ven.

Calor,
olor agrio,
humedad…

Y luz.

Demasiada luz.

Un chicle,
y una peseta.
Y se apaga la luz.

En penumbra,
el día se queda en Oviedo
y nos traemos la noche
con nosotros.

La noche viaja en ALSA
y Gijón aún está lejos.

MEDIO HAIKU DEL AMANECER

¡FLASH!

Amanece en el Trópico...

LA RISA

El sol brilla
y calienta.
La tierra
vibra,
tiembla.
Roza la planta
de los pies.
hace cosquillas.
¡Y río!
La risa sube
desde el estómago,
cosquillea el pecho,
calienta la garganta…
¡Y estalla en el aire!
Aire fresco,
aire limpie,
aire efervescente,
que cosquillea
cada rincón del cerebro.
Rebota en los árboles,
se desliza entre las ramas,
¡Y vuelve a estallar!
Y surge cada vez
desde los ojos

a los oídos,
de la boca
al corazón.
La risa
sube
baja
rodea…
Se expande
brota
y acaricia,
cosquillea
y tranquiliza.
La Risa…

imposible de esconder.

NEGRO

El lago de tinta
está calmo
como un espejo negro.

Nada puede reflejarse
en su superficie.

Las sirenas negras
no se peinan
ni cantan,
ni hay nenúfares
del color del carbón.

Lirios oscuros
florecen
entre los cisnes negros.

Negro el cielo
y negras las estrellas
clavadas arriba y abajo.

La luna

se ríe.